No está
en unos dedos de seda.
Ni en la brisa
que acaricia la firmeza.
—Que también—
Sino en el suave gesto
de acurrucar
lo vulnerable.
El Vertedero de Conciencias
La culpa se disculpa,
expiación en confesión,
es su consuelo.
Huele a tierra el paraíso.
Sobran alas,
faltan palas
que escarben
su conciencia.
Aquí hay tanto a tender
como a atender.
¿O a su fe
no le basta
el mundo entero?
La vida
es el resto que dejamos.
Y en la conciencia,
—adiós a Dios—:
su vertedero.
Faquires
Bancos,
cercenan el encuentro.
Alféizares,
muerden el pellejo.
El exilio acuchilla.
Somos faquires
tras el atrezzo.
Quieren borrar los márgenes
sin cerrar la herida.
No hay reposo,
el diseño es hostil.
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