Tiembla en la hoja
como lágrima en párpado
que pronto el alba seca.
Aparece en el fogonazo
que traspasa
el manto de materia.
Da voz al silencio
y al silencio entre las voces.
La poesía
no es el objeto ni el sujeto:
es la mirada
Xenofobia
Tan vil como frágil.
Cuando tirita,
el miedo es odio:
su blanco es claro,
la oscura palidez de lo distinto.
En la cuneta
Los títeres rompen sus hilos.
La plaza en vilo.
Y cae el disparo.
Su relámpago incendia.
En la cuneta,
junto a las flores sin dueño,
arde aun
la hermosa insolencia
de atreverse a pensar.
La Frecuencia
La mirada sonríe,
y en ese espejismo,
el desierto se hace fuente.
No cambia la arena;
el jardín eres tú
El Vertedero de Conciencias
La culpa se disculpa,
expiación en confesión,
es su consuelo.
Huele a tierra el paraíso.
Sobran alas,
faltan palas
que escarben
su conciencia.
Aquí hay tanto a tender
como a atender.
¿O a su fe
no le basta
el mundo entero?
La vida
es el resto que dejamos.
Y en la conciencia,
—adiós a Dios—:
su vertedero.
Faquires
Bancos,
cercenan el encuentro.
Alféizares,
muerden el pellejo.
El exilio acuchilla.
Somos faquires
tras el atrezzo.
Quieren borrar los márgenes
sin cerrar la herida.
No hay reposo,
el diseño es hostil.
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