Solo me comparo
con el boceto
de lo que aspiraba ser:
para ver, al fin,
que soy lo que pintaba.
Lluvia
La sequía aprende a no tocar.
La humedad es un espejo
que ama las raíces.
Nada brota
si la lluvia olvida.
Soledad
Refugio o tormento;
testigo de auge y caída.
Me hallo o me pierdo
donde el vacío gravita.
No escapo si acudo a la huida:
el placer hiere
Arte Nuevo- Lope de Vega
Escribo por el arte que
inventaron
los que el vulgar aplauso
pretendieron
porque como las paga el
vulgo, es justo
hablarle en necio para darle
gusto.
La mirada poética
Tiembla en la hoja
como lágrima en párpado
que pronto el alba seca.
Aparece en el fogonazo
que traspasa
el manto de materia.
Da voz al silencio
y al silencio entre las voces.
La poesía
no es el objeto ni el sujeto:
es la mirada
Xenofobia
Tan vil como frágil.
Cuando tirita,
el miedo es odio:
su blanco es claro,
la oscura palidez de lo distinto.
En la cuneta
Los títeres rompen sus hilos.
La plaza en vilo.
Y cae el disparo.
Su relámpago incendia.
En la cuneta,
junto a las flores sin dueño,
arde aun
la hermosa insolencia
de atreverse a pensar.
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