Las cosas- Jorge Luis Borges

"¡Qué triste es el amor a las cosas! 
Ellas no  saben que uno existe" Cansinos Assens. 

El bastón, las monedas, el llavero,
la dócil cerradura, las tardías
notas que no leerán los pocos días
que me quedan, los naipes y el tablero,

un libro y en sus páginas la ajada
violeta, monumento de una tarde
sin duda inolvidable y ya olvidada,
el rojo espejo occidental en que arde

una ilusoria aurora. ¡Cuántas cosas,
láminas, umbrales, atlas, copas, clavos,
nos sirven como tácitos esclavos,

ciegas y extrañamente sigilosas!
Durarán más allá de nuestro olvido;
no sabrán nunca que nos hemos ido.

La realidad es alucinógena- J. C. Bouso


"La realidad es alucinógena. Nuestro cerebro es una caja negra que conoce la realidad a través de los sentidos. Pero la luz no tiene color, las partículas que hay en los alimentos no tienen sabor, las ondas que se mueven en el espacio no tienen sonido. Y nosotros somos los que construimos los colores, los que construimos los sonidos, los que construimos el sabor y los que construimos las sensaciones de algo que se llama emociones. Se puede decir que casi el 80% de nuestro conocimiento de la realidad no viene de afuera, de nuestros sentidos, sino que viene de adentro de nuestro cerebro. Con lo cual, la realidad cotidiana es una alucinación."
José Carlos Bouso.


Sumémosle a la quimera de la realidad la ilusión de los constructos sociales: vivimos en un cruel espejismo que exige sacrificios reales por metas ficticias. 



Ojos primitivos- Pizarnik (Lugares Comunes)


En donde el miedo no cuenta cuentos y poemas, no forma figuras de terror y de gloria.

Vacío gris es mi nombre, mi pronombre.

Conozco la gama de los miedos y ese comenzar a cantar despacito en el desfiladero que reconduce hacia mi desconocida que soy, mi emigrante de sí.

Escribo contra el miedo. Contra el viento con garras que se aloja en mi respiración.

Y cuando por la mañana temes encontrarte muerta (y que no haya más imágenes): el silencio de la compresión, el silencio del mero estar, en esto se van los años, en esto se fue la bella alegría animal.


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Análisis Detallado

"En donde el miedo no cuenta cuentos y poemas, no forma figuras de terror y de gloria."

Análisis: Pizarnik comienza definiendo un espacio psicológico donde el miedo ha dejado de ser "creativo". Normalmente, el miedo nos hace imaginar cosas (monstruos o héroes). Aquí, el miedo es tan absoluto que ya ni siquiera sirve para la ficción. Es un miedo seco, real, que ha perdido su capacidad de transformarse en arte o en épica ("gloria").

"Vacío gris es mi nombre, mi pronombre."

Análisis: Es la anulación total de la identidad. No se define por su historia, sino por una ausencia de color y sustancia. Al decir "mi pronombre", sugiere que incluso la forma en que el lenguaje la sostiene (yo, ella, la) es una cáscara hueca. Ella es el vacío.

"Conozco la gama de los miedos y ese comenzar a cantar despacito en el desfiladero que reconduce hacia mi desconocida que soy, mi emigrante de sí."

Análisis: * La gama de los miedos: Ella es una experta en el terror; los ha sentido todos.
Cantar despacito: La poesía es ese canto frágil para no caer.
El desfiladero: Una imagen de peligro extremo. El camino hacia el interior es estrecho y mortal.
Emigrante de sí: Una de sus frases más potentes. Define la alienación: sentirse una extranjera dentro de su propio cuerpo y mente. Siempre está "partiendo" de sí misma.

"Escribo contra el miedo. Contra el viento con garras que se aloja en mi respiración."

Análisis: La escritura aquí es un acto de legítima defensa. El miedo no es una idea, es algo físico, un "viento con garras" que le desgarra los pulmones. Escribir es el intento de expulsar ese aire viciado para poder seguir respirando (viviendo).

"Y cuando por la mañana temes encontrarte muerta (y que no haya más imágenes):"

Análisis: El terror existencial de la nada. Para Pizarnik, la muerte es el fin de las imágenes, el fin del lenguaje. Es el miedo a que el "teatro" de la mente se apague para siempre.

"el silencio de la comprensión, el silencio del mero estar,"

Análisis: Aquí entra la lucidez que menciona en Lugares Comunes. Comprenderlo todo (la finitud, la soledad, el sinsentido) no trae paz, trae un silencio pesado. El "mero estar" es la existencia despojada de adornos, de metas o de ilusiones. Es la vida en su estado más crudo y estático.

"en esto se van los años, en esto se fue la bella alegría animal."

Análisis: El cierre es una elegía a la inocencia perdida. La "bella alegría animal" es el instinto, la vida que fluye sin hacerse preguntas. Al volverse lúcida, al analizar el miedo y el vacío, Alejandra pierde esa capacidad de vivir con sencillez. El precio de entender es dejar de ser feliz instintivamente.

Conclusión del análisis

El poema describe la transición de un ser que siente (el animal) a un ser que comprende (el poeta lúcido). Pizarnik nos dice que la lucidez es un desierto: una vez que atraviesas el miedo y entiendes el "vacío gris", ya no hay vuelta atrás a la alegría ciega.

La esperanza es esa cosa con plumas- Emily Dickinson


La esperanza es esa cosa con plumas
que se posa en el alma,
y entona melodías sin palabras,
y no se detiene para nada,

y suena más dulce en el vendaval;
y feroz tendrá que ser la tormenta
que pueda abatir al pajarillo
que a tantos ha dado abrigo.

La he escuchado en la tierra más fría
y en el mar más extraño;
mas nunca en la inclemencia
de mí ha pedido una sola migaja.

A solas con todo el mundo- Charles Bukowski


La carne cubre el hueso
y dentro le ponen
un cerebro y
a veces un alma,
y las mujeres arrojan
jarrones contra las paredes
y los hombres beben
demasiado
y nadie encuentra al
otro
pero siguen
buscando
de cama
en cama.
La carne cubre
el hueso y la
carne busca
algo más que
carne.

No hay ninguna
posibilidad:
estamos todos atrapados
por un destino
singular.
Nadie encuentra jamás
al otro.

Los tugurios se llenan
los vertederos se llenan
los manicomios se llenan
los hospitales se llenan
las tumbas se llenan

nada más
se llena.

Despedidas- Alejandra Pizarnik


Mata su luz un fuego abandonado.
Sube su canto un pájaro enamorado.
Tantas criaturas ávidas en mi silencio
y esta pequeña lluvia que me acompaña.

La luz sin día


Presos de la inercia,
sin pausa que el tiempo nos fía,
de ser luz que se agota
cuando el cuerpo se enfría.

Ceniza que el viento desvía,
estrella que aún parpadea
aunque se sienta vacía.

No queda rastro alguno
de la sorda agonía
que el universo ignora
mientras irrumpe el día.

Las cosas- Jorge Luis Borges

"¡Qué triste es el amor a las cosas!  Ellas no  saben que uno existe" Cansinos Assens.  El bastón, las monedas, el llavero...