Tiembla en la hoja
como lágrima en párpado
que pronto el alba seca.
Aparece en el fogonazo
que traspasa
el manto de materia.
Da voz al silencio
y al silencio entre las voces.
La poesía
no es el objeto ni el sujeto:
es la mirada
Atenas es una cantera estética. La piedra esculpe la carne. Al mediodía, acerco la llama a los rostros. Tiento la hoquedad del relieve. ¿...