Tiembla en la hoja
como lágrima en párpado
que pronto el alba seca.
Aparece en el fogonazo
que traspasa
el manto de materia.
Da voz al silencio
y al silencio entre las voces.
La poesía
no es el objeto ni el sujeto:
es la mirada
Me hastía el tintineo de hojalata cuando las armaduras chocan, las muecas aprendidas, los gestos que barnizan el sentido...