la escritura que se extiende.
La mía, corta...
como la navaja de Ockham.
La celda del tiempo
Trágica agonía, la esperanza. Matar la verdad, salvar al mito —en la celda del tiempo— Vivir el pasado en presente, atado sin so...
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Las esencias son fantasmas disfrazados con harapos. Tantas son las capas que vestimos, que andamos encorvados por su peso. El amor o el odio... -
Presos de la inercia, sin pausa que el tiempo nos fía, de ser luz que se agota cuando el cuerpo se enfría. Ceniza que el viento ...
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¿Por qué tantas certezas sin dilema? ¿Por qué la rendición en la batalla? ¿Por qué esta calma, si la duda estalla? ¿Por qué tant...
