Muy cerca de su ocaso
sangra al raso de magentas arreboles.
Mas, qué musas la inspiran,
si no respiran árboles.
La Tierra está herida,
por intento de exterminio suicida.
Muchos la venden con pasión sin compasión,
otros compran su agonía en la ambición.
Mas, ¡qué seria miseria sería sin ella!
La bestia sin bella
Y por fortuna que fuera,
un lobo sin luna ahí afuera
Ojalá así fuera,
un lobo, el hombre para el hombre.
Tan noble como el arte
que imparte su naturaleza.
Él comparte cada día en armonía
y quien ame la vida,
no hallará riqueza en otra parte.
Pues nuestra es su muerte y su suerte,
su vida y su herida,
si de vivir nos da.
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